"Я верю, верю, что есть рай, куда попадают все ненаписанные тексты, - те, что являются во сне и исчезают с утра с лёгкой грустью о том, что не сможешь воспроизвести этот сюжет, не хватит слов во рту, не достанет искренности".
Должно быть такое место, куда отправляются тексты, что крутятся в голове, когда идёшь под дождём с зонтом в руке и не садишься, чтобы записать их на бумаге. А слова упорно щекочут твой разум, оформляются в трогательный текст, который с диким свистом вырывает из головы порыв северного ветра.
Куда они теперь? В мысли проходящего мимо незнакомца? Или взлетают повыше и укоризненно смотрят на тебя с крыш домов. Или ложатся вместе с листьями на асфальт в ожидании нового порыва ветра. Или... в рай?.. Не так важно. Главное, чтобы им там было хорошо. Лучше, чем было во мне.
Должно быть такое место, куда отправляются тексты, что крутятся в голове, когда идёшь под дождём с зонтом в руке и не садишься, чтобы записать их на бумаге. А слова упорно щекочут твой разум, оформляются в трогательный текст, который с диким свистом вырывает из головы порыв северного ветра.
Куда они теперь? В мысли проходящего мимо незнакомца? Или взлетают повыше и укоризненно смотрят на тебя с крыш домов. Или ложатся вместе с листьями на асфальт в ожидании нового порыва ветра. Или... в рай?.. Не так важно. Главное, чтобы им там было хорошо. Лучше, чем было во мне.
Комментариев нет:
Отправить комментарий