вторник, 19 июля 2011 г.
Нас интересует степень свободы
Чем больше вокруг говорят об искусстве, тем выше уровень агрессии. Интонация, которая обычно сопровождает вопрос: "Тебе что, действительно это нравится?" - отсылает к тем временам, когда ребята в широких спрортивках били панков за ирокезы. Искусство должно раздражать. Так оно будит чувство свободы, вырывает из привычного круга представлений. Нас интересует все, что заставляет бороться с принятыми условиями игры. Нас интересует степень свободы.
четверг, 23 июня 2011 г.
та самая революция
самое глупое и низкое, на что может решиться правитель - это расправляться с неугодными вместо того, чтобы решать проблемы.
22 июня. среда. 4-ый молчаливый протест тех, кому не безразлична судьба страны. ещё один повод порадоваться за людей, которые перестали бояться. ещё один повод разочароваться в "чёрных кардиналах" и белорусских государственных СМИ.
22 июня. среда. 4-ый молчаливый протест тех, кому не безразлична судьба страны. ещё один повод порадоваться за людей, которые перестали бояться. ещё один повод разочароваться в "чёрных кардиналах" и белорусских государственных СМИ.
среда, 22 июня 2011 г.
Лучше, чем во мне
"Я верю, верю, что есть рай, куда попадают все ненаписанные тексты, - те, что являются во сне и исчезают с утра с лёгкой грустью о том, что не сможешь воспроизвести этот сюжет, не хватит слов во рту, не достанет искренности".
Должно быть такое место, куда отправляются тексты, что крутятся в голове, когда идёшь под дождём с зонтом в руке и не садишься, чтобы записать их на бумаге. А слова упорно щекочут твой разум, оформляются в трогательный текст, который с диким свистом вырывает из головы порыв северного ветра.
Куда они теперь? В мысли проходящего мимо незнакомца? Или взлетают повыше и укоризненно смотрят на тебя с крыш домов. Или ложатся вместе с листьями на асфальт в ожидании нового порыва ветра. Или... в рай?.. Не так важно. Главное, чтобы им там было хорошо. Лучше, чем было во мне.
Должно быть такое место, куда отправляются тексты, что крутятся в голове, когда идёшь под дождём с зонтом в руке и не садишься, чтобы записать их на бумаге. А слова упорно щекочут твой разум, оформляются в трогательный текст, который с диким свистом вырывает из головы порыв северного ветра.
Куда они теперь? В мысли проходящего мимо незнакомца? Или взлетают повыше и укоризненно смотрят на тебя с крыш домов. Или ложатся вместе с листьями на асфальт в ожидании нового порыва ветра. Или... в рай?.. Не так важно. Главное, чтобы им там было хорошо. Лучше, чем было во мне.
Подписаться на:
Сообщения (Atom)